Vor drei Jahren waren wir in Frankreichs Hauptstadt, um unsere Tochter Clara zu besuchen, die hier ein Freiwilliges Soziales Jahr machte. Und nat\u00fcrlich wollten wir die Stadt der Liebe kennenlernen. Am Sonntag um 10 Uhr gingen wir in den Gottesdienst. Gemeinsam feiern. Ich verstand nicht ein Wort. Als Fachmann merkte ich zwischendurch, ach ja, das k\u00f6nnte jetzt der Psalm sein; das k\u00f6nnte jetzt \u2013 ach nein \u2013 doch nicht. Eine Sprache verbindet, aber eine Sprache trennt auch. Nichts zu verstehen bedeutet auch, au\u00dfen vor zu sein und sich ausgegrenzt zu f\u00fchlen.<\/p>\n
Ich bin so ein Sprach-Dilettant, denke ich, und es ist mir ganz unangenehm. Ich w\u00fcrde mich so gerne etwas mehr unterhalten. Abends waren wir dann bei meiner Tochter und besuchte sie bei ihrer Arbeit. Ab und zu \u00fcbersetzte sie etwas f\u00fcr mich. Nachdem wir in unsere Ferienwohnung gegangen waren, sagte ein Franzose zu Clara: Deine Eltern sind ja ganz nett, aber Dein Vater ist etwas sch\u00fcchtern, nicht wahr.<\/p>\n
Daran muss ich jetzt \u00f6fter denken, seit wir in unserer Gemeinde etliche Menschen haben, die unserer Sprache nicht sprechen. Wie gehen wir mit ihnen um? Morgen mehr davon.<\/p>\n
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