Es war im Jahr 1944. Ich war gerade einmal sechs Jahre alt. Wir wohnten damals im Erdgeschoss eines Mietshauses. Auf der halben Treppe \u2013 also im Zwischengeschoss \u2013 hatte eine allein stehende \u00e4ltere Frau gewohnt. Sie war herzkrank. Wenn die Sirenen heulten, den Fliegeralarm ank\u00fcndigten, mussten wir sofort in den Bunker gehen. Eines Tages tippelte ich wie immer an der Hand meiner Mutter in v\u00f6lliger Dunkelheit die wohlbekannte Stra\u00dfe entlang zum Bunker. Da h\u00f6rte ich ein lautes Keuchen. Ich wusste: da, wo das Keuchen herkam, war eine Treppe. Sa\u00df da vielleicht die herzkranke Frau und konnte nicht weitergehen, weil sie einen Herzanfall hatte? K\u00fcmmerte sich jemand um sie? Ich habe es nie erfahren. Aber sie kam nicht in ihre Wohnung zur\u00fcck, und ich erfuhr sp\u00e4ter, dass sie gestorben war. Ob sie Versandte hatte? Ich wei\u00df es nichts Von einer Beerdigung erfuhr ich nichts. Das Leben mit Fliegeralarm tags und nachts ging weiter. Aber auch f\u00fcr diese Frau gilt: F\u00fcrchte dich nicht, denn ich habe dich bei deinem Namen gerufen, du bist mein. Ein tr\u00f6stliches Wort auch f\u00fcr mich in Zeiten, in denen Sterben zu sehr zum Alltag geh\u00f6rt.<\/p>\n\n\n\n
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